Brilhantismo

Eis que o sol desponta seus primeiros raios

em mais uma manhã.

Entrecortado, sem jeito por detrás dos

arranha-céus,

surge o persistente vulto do astro.

E o homem de coração partido,

que viu sua mulher partir,

sente na ponta de seus pés o primeiro calor matutino.

Abre forçosamente os olhos ainda inchados.

Com o acordar vem ao peito toda a tristeza

que o sonho havia levado.

Mas ele sente a força da manhã.

Infla-se por dentro com o estofo

de algodão que também pertence aos elefantes. E se levanta.

O senhor de noventa e cinco anos de idade

abre os olhos extasiado. Ainda está vivo!

Por quantos dias poderá ainda sentir o calor

dos pequenos fogos dourados que banham seu quarto?

Tudo é uma nova descoberta.

A criança ainda muito nova

encosta a ponta de seus dedos pequeninos

na janela de seu quarto.

Abre olhos enormes e encara o sol com espanto.

Como pode ser tão forte? Como pode ser tão grande?

O presidiário vê uma fuga do sufoco.

Entra em júbilo ao ver suas grades

sendo perfuradas pela imensidão que banha seu quarto.

Ele sorri, saudoso de seu futebol na praça aos domingos.

A garota acaba de sair de um bar.

Olha para o horizonte e ri de si mesma.

Olha, já é dia... Ainda estou acordada!

Segue para a rua fazendo um meneio sensual,

chamando logo um táxi.

O menino acorda espantado,

ainda pensando nos pesadelos da noite anterior.

Alivia seu peito ao ver a luz do novo dia

raiando pela sua janela.

Nada mais de monstros, medos e fobias.

O aventureiro abre seus olhos e vê

as últimas estrelas sendo abraçadas pelos

raios vermelhos que correm livres

pelo céu que lhe serviu de leito.

O suicida mantém os olhos abertos.

Está cansado, está frenético, não encontra

meio nem começo nem fim.

Mas algo no seu peito cresce...

Talvez uma resposta indizível,

ou ainda uma nova pergunta aguçando sua mente.

Sente ele uma vontade absurda de continuar vivo

de cruzar o mundo para atingir os locais mais inóspitos

e neles abrir os olhos para mais um raiar.

Ele sente o júbilo que há muito não sentia.

Consegue pulsar em suas veias

as estrelas de que é feito. E cessa seu terror.

Lá sobe o sol.

Talvez mais tímido na metrópole,

muito mais refletido nos vidros.

Mas, ainda assim, sobe muito rápido.

Tem ele ombros fortes.

Carrega com si toda a paura

e toda a tristeza da noite.

E deixa o mundo estupefato

com o seu poder.

Busca, antes de tudo, o sentimento mais puro

preso no âmago de todos nós.

Aquele sentimento que nós mesmos esquecemos.

Uma sensação de palpitar. O doce tremer de uma lágrima.

O astro carrega em si nossas falhas

e nos dá o alimento para uma nova esperança.

Ele nos lembra de que somos humanos,

faz-nos carne.

O sol nos faz lembrar do amor.

Caio Mello

19/03/2012

Garoatown

Estou aqui na urbe

Ondes os pombos têm casa

Mas eu não tenho casa

Eu vivo na sarjeta

Escorrendo lerdo

Em metroviários

Anúncios partidários

Onde dançam as baratas

Roedores de champanhe

Luzes de natal

Aqui eu sobrevivo

Na Garoatown

O trânsito frenético

Marronzinhos de hidrogênio

Bueiros Aires brasileira

Terra de coroa cobre

Desci depressa as ladeiras

No corno da favela

Vi os sapos gaguejando

No bico das janelas

Óculos combustão

Ocupado o chacal

Ocupados transeuntes

Na Garoatown

Ontem tive sonho

Já postei pelo correio

Aranhas movidas a diesel

E mandei pelo meu e-mail

Eu vi ali depois

Depois de um farol

Tem um farol

Não tem mais ninguém

Eu passei na feira

Me venderam um jornal

Lá dizia acabou a vida

Na Garoatown

Acordei de madrugada

Abri olhos de vidro

Refleti na noite densa

As estrelas de silício

A minha casa tem estrelas

Elas brilham no escuro

Só fechar a porta

E ligá-las na tomada

Estou muito atrasado

Já me cansa o cobrador

Essa cobra de cimento

Injetando essa dor minha

Ninguém foge a esse cheiro

Todo dia me sinto mal

Emabalado a vácuo

Na Garoatown!

Caio Mello

12/03/2012

Para Chico Science

Procissão

Desejo ser o teórico do caos.

Quero a destruição da lógica,

o fim de todo sentido.

A falta de sequência.

Que não sobre pedra sobre pedra,

dia sobre dia,

pé ante pé.

Busco o nada.

O vazio.

Vácuo.

A obliteração.

Cansei da retórica,

da lógica, da quiropraxia,

da bioquímica, dos otorrinolaringologistas.

O esteriótipo da burocracia inútil.

A democracia. A oligarquia.

A monarquia. A retroalimentação.

Enojo-me com as filas de espera,

com os equilíbrios de uma vida saudável,

com o desejo ilimitado dos cartões de crédito,

com os fósforos de quantidade contada no rótulo da embalagem.

Quero que minhas palavras não façam o menor sentido.

Buscarei causar o nojo, o desprezo, o asco,

um sentimento fétido semelhante à ojeriza.

Não quero que me leiam.

Não quero que me liguem.

Não quero que respirem.

Nem a morte me é aprazível.

und

bin

nud

ez

mais

nun

ca...

E o meu chão será a carne

moribunda de um homem cego.

O hálito de álcool

e os dentes perdidos pela avenida.

Não quero que me vejam!

Não quero!

A escuridão do fundo de uma gruta,

com suas estalactites, traz também o silêncio.

A semelhança à morte é assombrosa.

Não desejo o belo, não desejo o feio,

não desejo versos, não desejo vidas,

não desejo grandes inspirações.

Quero o verbo errático que cruza a madrugada

ainda crua em seus lençóis pálidos.

Quero o parafuso enferrujado

de um edifício do século passado.

Desenterro o sentimento que há muito

se perdeu dentro de mim.

Ele está afogado debaixo de papéis,

debaixo de canetas –tinteiro,

debaixo de tinta laranja.

Ele é o cão.

O enlouquecer da manhã parda.

O cabloco viajante de um pranto ardente.

A faca sem lâmina de João Cabral.

Não me aguento mais dentro dessa caixa.

Desse bendizer diário de bons dias,

por ques, obrigados, com licenças,

agradecidos, sim senhores.

O terno e o fraque são para o enterro.

Os olhos de vidro e o psicopatismo.

A lama que se prende no solo do sapato

depois de jogar aquela última rosa.

O pranto que escorre pela face

já desconhece de sua origem

o por que de seu existir.

E rola tal qual chuva

num verter categórico

porque há de ser assim desde que

o homem descobriu a gravidade.

E o pranto reflete o dia

em seu vagar sereno (como se chuva matutina fosse)

na busca fatídica de uma terra

que há de ser assim

desde que o homem descobriu a raiz.

Eu quero a dor no joelho.

A feiúra.

O suicídio do ócio

e o repente impulsivo da compulsão.

Desejo a falta de periodicidade.

O desespero da dúvida.

A fraqueza do homem que

foi atropelado pela perplexidão

e agora está paraplégico.

(que Deus o ajude)

Eu desejo o talvez!

A irracionalidade!

Um grito rouco de um peito imbecil

já metralhado de amores incompletos.

Quero demais a falta de continuidade,

a ausência de princípio,

infortúnio do medíocre

e sepulcro do apoteótico.

Quero tudo isso com gosto.

De ficar preso nos dentes como casca de feijão.

Desejo desesperadamente.

Um par de coxas dourado de sol.

Cintura suave e seios fartos.

A orquestra do fim do mundo.

A morte coletiva.

Infiltração no andar de cima.

E que nada mais seja válido.

Caio Mello

05/03/2012

Decreto real

Decreta o rei o fim de tudo.

Não haverá mais pães de queijo

para se comer às pressas ao cruzar a avenida.

Não haverá mais o chá das quatro,

nem o bule nem a chávena.

Não se pode mais dizer obrigado,

nem por favor, nem por obséquio.

Nem mesmo se for com hora marcada.

O juros não mais existem.

A usura nunca foi mais pecado do que é hoje.

O dinheiro nem papel pode ser.

Como atitude posterior,

não haverá nem sequer as horas para serem marcadas.

Os dias, os meses, os anos...

O transcorrer do tempo não pode ser mais mensurado.

Quebrem-se todas as ampulhetas.

Do céu e do inferno não se fala mais.

Somos carne tal qual o é um coelho

ou um antílope ou um paquiderme.

Não se pode mais usar roupa.

Lã, algodão, seda...

Pele de animal está na lista

das coisas mais proibidas.

As padarias devem ser fechadas.

Toda a massa de pão restante

deve ser entregue aos gatos e aos ratos

para que devorem qualquer

traço que ainda sobre do estado da arte.

A própria arte também há de não existir mais.

Livros serão queimados em praça pública,

filmes serão deletados e destruídos.

Quem for encontrado com instrumentos musicais em casa,

submeter-se-á a um processo de aniquilamento mental.

Não se deve mais pensar com veemência.

O respirar deve ser mantido com atenção.

A deglutição também não pode ser esquecida.

Mas o sexo é supérfluo.

(hoje há fertilização por outros métodos)

O nascer do sol não deve mais se chamar

nascer do sol. O sol sempre nasceu desde que o mundo é mundo

e não é a falta de uma simples palavra que vai

impedi-lo de continuar.

O nascer do sol deve ser contemplado somente

e qualquer suspiro em excesso será punido.

Os meios de comunicação serão todos desativados.

Nada de celulares, internet, e-mails...

O desligamento será conduzido pelo fim do acesso

à energia elétrica.

Não haverá mais energia.

Quem for encontra com qualquer pilha restante

dos tempos antigos

também será condenado.

Não devem mais ser consultadas as

enciclopédias. Mesmo porque

tal vocábulo possui cunho vernáculo

descabido. É exagero.

Não será banido o amor

porque isso seria impossível.

Será banida, todavida,

a palavra “amor”.

Amar será a simplicidade

e a cumplicidade de duas pessoas

introduzidas na vida cotidiana.

Dizer “eu te amo” fica proibido.

Também está proibido o casamento.

As intituições de estabilidade social só

serão mantidas se assim desejarem ambas as partes.

Se o homem e a mulher, ou o homem e o homem,

ou a mulher e a mulher decidirem manter exclusividade entre si,

fica garantido esse direito pelo rei.

A trangressão será punida com a morte.

Não serão permitidos mais enterros.

O ocaso existencial deve ser encarado como a chuva,

como o vento fresco da manhã,

como o orvalho.

Morrer significa apenas mais um passo.

Devem ser mantidos apenas os primeiros nomes.

Sobrenomes são considerados supérfluos.

Indivíduos manterão relações de parentesco

através da proximidade e da espontaneidade.

O sentimento de amor, ainda que não expresso com tal palavra,

deverá ser facilmente identificado para que se forme um parentesco.

Os jardins serão mantidos.

A beleza das plantas e dos animais

não pode ser dispensada.

O raciocínio será diluído.

O que sobrar de todos será

o âmago do que nos fez homens.

Fica proibida qualquer posterior tentativa de explicação

da humanidade.

Ser é fato incontestável.

Assim dita e promulga o rei.

Publicação no Diário Real em 03 de Março de 2012.

Ditante diligente Caio Torres Ferraz de Mello.

CUMPRA-SE.

O Retorno

Já era em tempo.

O tempo.

Transcorrido por séculos,

vertido suave em clepsidras.

Enclausurado em ampulhetas

cadentes como a areia.

E as estrelas,

com seu foco distante.

Talvez brilhando por séculos

depois da paura e do óbito.

Um só detalhe, uma virada de página.

O tempo-pílula, o descaber calculado

de homens pretensiosos.

A cronofagia que devora a pele,

resseca os olhos e curva a coluna.

Os dentes rangem.

Aca

ixa

dep

and

ora

fec

had

apa

rao

mun

do.

Rochas e lástimas

no dobrar de mais uma praia.

Um raio que cruza o céu

rasga possante o horizonte.

Os olhos, estupefatos, rasgam também a retina.

E guarda-se na memória.

Tudo o que se deve guardar.

O dia de noite

Ontem todo dia

Presente de Deus

Presente do tempo

Presente do ausente

O fio de cabelo

A foto da praia

Urso de pelúcia

Desumanidades translúcidas concatenadas em nossos verbos.

(é impossível ver objetivamente)

Ele, tão pequeno. Um errático.

Oh, pobre. A vida circular.

A bater a cada instante tal coração.

Pulsando numa realidade elétrica das horas

marcadas cada dia menos reais e

cada dia mais opressivas.

O sorumbático descrente da esquina.

Macambúzio pela certeza do passar.

O passar, que já se passou, virou passado.

E foram-se também os tempos de júbilo.

Restou a carcaça.

O medo. Braços cruzados defronte ao corpo.

Os portões se fecham. Restamos nós, isolados.

Deixamo-nos sobrar nesse lado do mundo,

nesse lado das coisas já feitas.

Boas, ruins, completas, incompletas. Já estão feitas.

É a perda progressiva de um sonhar que jamais será reconquistado.

Um adeus a uma parte de nós.

Gotas de água que vertem de uma geleira.

Cachoreiras pequenas formam-se

ao passar dos dias.

Flores desabrocham.

Já era em tempo

de voltar.

Caio Mello

24/02/2012

À tarde

Há muito alarde na rua.
As luzes se acendem e se apagam.
Os homens passam de barba feita
e os calcanhares carregam confeitos.

Essa vida pouca
que se acha muita.
Surgem aqueles sempre incrédulos
foi não foi não foi não, capitão.

Barulho demais.
O martelar das flores já sem pétalas.
O reflexo pende para o lado direito,
na sua erudição de ser mais crédulo que o real.

O ganha-pão, ganha-franchising,
ganha-vida.
A carne que precisa de sempre mais carne
para jogar o seu truco.

Um vácuo enorme que se deixou
no peito das pessoas.
Aquele silêncio depois da bronca,
a criança reprimida e o pai ressentido.

Os sapatos estão descalços e inertes.
Os óculos estão sujos.
De noite os morcegos cantam,
de dia os pássaros segredam.

E o papagaio segue o coro
foi não foi não foi não, capitão.
O frenesi descabido habita os meandros da urbe,
espreita os transeuntes e engole os encautos.

Quem foi? Foi não.
O único que entende é o concreto,
mas a sua boca é um túmulo de lobo.
(os taciturnos nunca transgridem, submergem).

Todos afobados.
Homens sobre homens sobram homens sobre saias.
Todos afogados.
Malas, maletas, pernas, peles, deslumbramento, ignotos. Faixas.

Há muito que já não se sabe mais.
Consultam-se os alfarrábios e a verdade descortina-se:
nunca se soube. Choque. Comoção nacional.
Telejornais, revistas, tuíter, rádio, luz...

Jalecos tolos e incadescentes.
Livros caem de prateleiras.
Os sapatos continuam descalços
e os cabelos tornam-se grisalhos.

Boca seca seca. Bocejo.
Roupa amassada.
Alguma coisa
treme em qualquer momento da história.

O alarde, o barulho.
De longe, tudo de plástico, de brinquedo.
E o silêncio... De vidro.

Caio Mello
10/01/2012

2012

Um homem sentado em uma cadeira branca, apoiando seus cotovelos em uma mesa branca logo a sua frente. Em cima da mesa, há uma folha de papel com o desenho de uma árvore. O homem pega delicadamente a árvore desenhada pela raiz e a retira do papel. A pequena planta emerge da folha, com todo seu frescor e com todo o seu verde. O homem a segura com a palma de sua mão. Ele começa a falar:

“A maior virtude dos seres humanos é a sua capacidade de sonhar. O sonho é que nos leva para frente. O sonho é que nos faz acordar todos os dia de manhã, lutando contra o sono e contra o frio, para seguir a rotina estafante do quotidiano. O sonho não deve ser limitado, ele não deve ser contido, não deve ser debatido; cada indivíduo possui um diferente. O sonho nunca aceita a realidade, ele é sempre sedento por mudança, ele sempre busca o melhor. O sonho busca a perfeição sabendo que nunca pode alcançá-la, pois o perfeito nada mais é que o limite do imperfeito. O sonho nunca morre: se for bem cuidado, ele será passado adiante, atingirá outras pessoas, terá filhos e netos e infindáveis gerações de descendentes que manterão viva a chama do sonhador. Os sonhos não são mensuráveis, não são sopesáveis, não são encontrados em qualquer canto. Os sonhos estão logo ali, debaixo de nossos olhos, não são o inatingível. Os sonhos podem se dar ao luxo de serem pequenos. Os sonhos não pertencem à realidade, não fazem parte daquilo que chamamos de vida, mas, mesmo assim, eles existem. Os sonhos existem tanto quanto existe o amor, tanto quanto existem as saudades, tanto quanto existe o silêncio. Os sonhos tendem sempre ao infinito. Os sonhos das crianças são feitos de descobertas. Os sonhos dos adultos são feitos de conquistas. Os sonhos dos idosos são feitos de sinfonias. Os sonhos dão origem a tudo que vivemos. Eles são as pessoas ainda mais do que elas mesmas. Os sonhos são os olhos de quem não pode ver, os ouvidos de quem não pode escutar, as pernas de quem não pode andar. Os sonhos são um abraço. Os sonhos são um poema. Os sonhos são um filho. Os sonhos são um pai. Os sonhos são delicados como o vidro, serenos como a chuva, afetuosos como os pequenos, intrigantes como a descoberta. Os sonhos são uma carência que nos arde fundo no peito que nos volta ao corpo a cada suspiro. Os sonhos devem ser cultivados, devem ser respeitados, devem ser debatidos, devem ser construídos. Os sonhos, se perdidos, jamais retomarão seu brilho inicial: o abandono causa marcas indeléveis no corpo. Por isso, a cada raiar de um novo ano, a reflexão recai sobre cada um, sempre com a pergunte já nas garras: conseguiste? E o mais intrigante é que a própria resposta, além de enigmática, não deixa de ser paradoxal. Se a resposta for negativa, a batalha foi incompleta. Se a resposta for positiva, significa que a batalha foi grande o suficiente para atingir as expectativas. Porém, se a batalha atingiu suas metas, por que foi tão fácil? Os sonhos não têm fim. Será que os sonhos iniciais foram deixados de lado para serem substituídos por uma vida mais simples? Ou será que a batalha, na verdade, ainda está apenas no começo? É impressionante refletir sobre uma indagação que, gerando duas respostas, leva a uma só conclusão: a batalha continua.”

Caio Mello

02/01/2012