Solidão repentina

Seu corpo frio

na mais alta montanha do mais alto [eu] morro

esmaece contra a imensidão.

O que sobrou de ti homem,

além da solidão?

Uma lástima, um touro, um paquiderme?

Sobraram-te parcos versos

inserenos, débeis como a lua minguante.

És ninguém. Não serás ninguém.

Estás preso num quarto, escuro e gelado,

enquanto bailam teus olhos

na mais perfeita tradução do nada.

Estás só. Não há ninguém,

objurgou-te a mais completa obliteração.  

Ouves? Consegues ouvir?

É o silêncio, invadindo o (in)cômodo

com suas águas de veneno.

Exatamente isso que ouvirás

in saecula saeculorum

enquanto te abafas e estás impedido de dormir.

Caio Torres

16/06/2015

(sem título)

Os olhos desta noite

não sabem rezar.

Estou com saudades.

Sou falho

Destino, oh, Destino,

formosa distância

entre o presente e o futuro.

The yellow brick road

Tuas obviedades não mais saciam

o meu pensar. Não sou teu patrimônio,

não pertenço àquilo que nomeias fatídico.

Eu sou o vazio do silêncio

a reprodução da humanidade

o canto em bando dos genes

a necessidade da carne

os cabelos gris.

I am the child-color inside my mind.

Permita-me desconhecer

minha causa mortis.

Deixa-me respirar por dias e mais dias seguidos

sem que reconhecesse motivo algum

em tal ausência de privação.

O meio o começo e o fim

Juro por minhas carnes amar e lutar,

na fúria pelo sabor das nuvens

e a ânsia dos pulmões.

Repassarei o que é meu

(e que o é de bom tamanho)

pela sequência que se faça vitoriosa,

após uma miríade de seres.

Alea jacta est

Rostos enfileirados e soterrados

em pilhas

como se a origem de um homem

fosse diversa daquela de seu similar.

Virá a derradeira vida, já mal concebida em seu ventre,

no posecatombe apocalíptico, sendo parida

para amargamente perceber

que seu fim brotou de seus ascendentes.

É isso, Destino, somos todos falhos.

Nossa natureza verga o idealismo

e transforma em ideais totalitários.

Então, ao menos, dá-me o prazer da poesia

(esta breve irreverência que mantenho com zelo)

para que eu possa rir em minhas tripas

da minha própria limitação.

Caio Bio Mello

08/06/2015

Duas retas

Duas linhas retas

                        separadas pelo tempo

            no turbilhão da vida.

Desencaminhavam-se como grãos de areia

perdidos em um milhão de iguais,

na homogeneidade discricionária.

O paralelismo

                                   ALEATÓRIO E moroso

reproduzia-se numa ânsia de incompletude.

A descolorenteza

assintótica arrastava-as uma para longe da outra.

O mundo, vasto mundo,

aproximava-as para deixá-las a poucos centímetros,

mas jamais permitia-lhes o sabor do toque.

Era o quase pelo nada. Nem sequer uma mísera tangente.

Na valsa rebuscada, eram o tempo e o contratempo.

Corações pulsantes, da mesma época, elaborados do mesmo fabril,

mas repartidos por um quarto de século.

Pois então, por um denominador comum,

regra excessiva de um cálculo impossível,

perdeu o prumo o destino e, em seu tropeço,

permitiu (por um átimo) que se vergassem as retas.

Para elas, bastou um único ponto,

um centésimo de segundo – e nada mais –

para que se fundissem por completo.

Jungidas, entrelaçadas, transformadas em novelo,

explodiram as retas num espiral de imensidão,

em cores, ângulos e curvas.

E, assim, ao dividi-las por si mesmas, multiplicaram-se

e, por resultado,

na raiz da equação, resultou o infinito.

Caio Torres

08/06/2015