Metropolitano

Ele deveria estar morto,

mas cá está, ainda vivo.

Seus olhos parecem sofrer por dentro.

Mas riem por fora.

Sua boca é recheada por poucos dentes.

Seus lábios mexem-se constantemente, frenéticos.

Queixo fino.

A pele vinca

da pelo sol.

Os bra

ços finos parecem não

conse

guir sustentar o peso do mundo todo.

Mas sustentam.

Carregam peso, carregam gente, carre

gam sacolas supermercado.

De super te

mos todos.

A camisa, azul e preta, parece um grande manto

largo e recostado num

esgui proje

to do que já foi um dia uma pessoa.

Barba cerrada e branca.

Cabelo pouco, bem curto também

branco como a neve.

Sua finu

ra balança

com as curvas do metrô.

Antes fosse ôni

bus, mas a linha nova ainda continua cheia.

Cheia de gente, muita gente! Um mar de pessoas que parecem preocupadas com o relógio bates seis, sete, oito horas... Os ponteiros continuam correndo! Milhões de pernas... E ninguém se conhece.

Ele não... Ele parece conhecer todo mundo.

Pelo menos de soslaio.

Não se sen

ta. Talvez também

não sin

ta. 

Mas está bem desse jeito.

Vai durar até quando quiser.

Ou até ter um derrame e não conseguir ser atendido no serviço público.

(vai morrer de desgosto, quem sabe)

Mas, por en

quanto, todos vi

vem.

Para o trem.

Ele desce da estação, molejando o corpo.

Caio Mello

30/09/2011