Fede(lix-o)

Breve menção a candidato às eleições de 2014

Debaixo do silêncio

os grilhões se movem

quedam-se poderosos

grossos barulhentos

que rugem

que grunhem

rangruenlhões

que devoram insanos

a nefasta carne intangível

de nossas almas

a serem corroídas

restando ao fim da tarde

rostos disformes com olhares a esmo

remoedores de nós

silenciosos claudicantes

mesmizendo a realidade

nos números

tristes contábeis homens

de cálculo

nas horas de expurgo

rumimentes doloridas

vernáculos imberbes

as possantes repetições

Eisamkeit

dedos que perfilam tristezas

costelas à mostra

em corpos dilacerados

a guerra conti(nua) contínua

incessante desbelezada

presos rotundoedores

dentes alvos pela noite

perscrutam o peito oscilante

o nervo do estrabichomem

Recycle

os recompostos dejetos

o mundo acircular tungstênio

eis o ruir que cor(rói)

anátemas presentes

como se o amor fosse mentira

(c)alvos empapuzados

Ku Klux Klan velada

hipocondócritas malditos

ausência de (c)almas

Vorurteil

a premedição da falha

amarrados em círculos

corunjurando olhos escan(cara)dos

na noite

a cicatriz silenciosa é hipodérmica

uma hora se rasga

chegará a vazar

Trauriges Leben

erchegará a explosão

carnes ao vento

esporrados espermaiados

nas praças nas pontes

nos rabos dos antejulgadores

amarrados atados

Social bondage

how to fuck society

num girar de obviedades

deglúten-se necessidades

a era dos socielíacos

só comem com severas restrições

sem saber, ah, sem saber

que o amor é mesmo de foder.

Caio Bio Mello

30/09/2014

Ao fim do dia

Mata-me

Mata-me

Eu te imploro

que me mate

Mata-me

Tira-me deste mundo tirano

destas mentiras

deste piso frio

da repetição da vida

Transforma-me

naquilo que sempre desejei ser

o pó a luz

a imensidão do universo

Mata-me

pois faz muito barulho lá fora

Caio Bio Mello

30/09/2014

Abjeto

Nada do que escrevi até hoje

faz o menor sentido,

nem tem a menor utilidade.

As palavras se perdem – não se prestam,

não se prendem, muito menos se delineiam.

Meus versos serão abafados pelo esquecimento,

perdidos em algum canto do mudo

sem o menor peso ou qualquer significado.

E tudo pelo que lutei, tudo que busquei conceber

na vã batalha do lirismo

não passa de mediocridade insensata.

Palavras a esmo. Tempo desperdiçado.

Rimas raquíticas.

Letras e mais letras completamente estéreis.

A degeneração humana.

Força desperdiçada,

ideias cuja prudência as proibiria de existir.

(mas sou imprudente)

Tudo o que fiz jamais se prestará a algo.

Um grande conjunto de merda.

Notória estupidez de alguém

que se sentiu sufocado em pleno ar,

largado em abissal ausência de originalidade.

Que morram os versos. Todos eles.

Vou afogá-los na privada

de algum banheiro público.

Queimá-los junto com todas as roupas para

finalmente

andar nu

pelas ruas da cidade.

Caio Bio Mello

30/09/2014

Vigésima terceira canção de dormir

No teto, morcegos

Eu fico calado e cego 

Buscando os meus erros.

Caio Bio Mello 

29/09/2014

Vigésima segunda canção de dormir

Eu crio raiz

Na curva passo a viver

Em outros país

Caio Bio Mello

24/09/2014

Pamsa

Perdidos os homens 

No templo das ideias

Pequenos desejos 

Amalgamados 

Em eternos peitos 

Oscilantes 

Próximas luzes 

Como o brilho eterno 

E sem fim 

De todas as mentiras

Sem ponta nem portão 

No final do deslumbramento 

Desmembramento helicoidal

Em que pedaços caem 

Como ventiladores caem 

Como helicópteros caem

Como caem as balas

De borracha e de ferro

Fazendo da carne vidraça 

Finalmente partível 

Particulares ignotos

Na metrópole 

Sempre atrasados

Subindo em vagões 

Imensos intestinos de ferro

A madrugada hemilúcida 

E lúdicos momentos 

Que bailam 

Que bailam 

Ao sabor do vento frio 

A barriga vazia 

Refome

Refome (reforma agrura)

Disforme 

Pequenas mentes subnutridas 

Hipoamadas

Nensendo a solidão sem fim 

Sem começo 

Sem prolapso 

Sem relapsolidão 

Hercúleos medos 

Pauras enclausuradas 

Faróis e sirenes e bálsamos 

Ah-agh-incorreria desconecte 

Desconverte

Ângulo inflexão

Sem o passe não se passa

A obediência senil 

Servilidão opaca

De queixos trementes 

E queixas silenciosas 

Já não se ama, não se ama

No mundo cru 

Nada é aprazível 

Ou deglutível 

Não podem se alimentar os celíacos

Nem qualquer bípede 

Que se digne 

Pois é tudo crime 

Caem os vídeos 

Vergam as palavras 

As lavras e colheitas

Ceifadas desde o princípio 

Por instinto 

Por intestinto 

Por indestino precoce 

Ali morre mais um

Olhos aberto maquinais 

Na derradeira pose sofrida 

De fome de medo de solidão 

De desejo de desespero 

De necessidade de frio 

Vistas que desveem

Não há mais o que ser 

De indivíduo defuntou-se

No piscar de olhos 

Dedos fechados 

Cadáver estatelado 

Só mais um 

Sóis nenhuns 

Só mais um 

Na luz na luz na luz 

São todos feitos na luz 

São todos feudos na luz 

Mas não passa de mais um morto. 

Caio Bio Mello

23/09/2014

Vigésima primeira canção de dormir

Meus olhos no escuro 

Não vão deixar me esquecer 

Desse mundo duro.

Caio Bio Mello

23/09/2014

Vigésima canção de dormir

O sonho começa 

Ainda estou acordado?

Viver é uma peça.

Caio Bio Mello

21/09/2014

Giovane

La gioventù

è solamente 

una idea.

Caio Bio Mello 

21/09/2014

A poesia morre

A poesia está morta.

Não ganha as ruas,

não está aos domingos tomando sol no parque,

nem mesmo na roda de conversas no bar.

Às vezes perdida, considerada inexistente,

ignorada por muitos. Abafada por enciclopédias.

A poesia nunca deixou o papel,

nunca saiu da tinta e das letras.

Não possui brilho próprio, não reverbera como a música,

nem tridimensiona como as esculturas.

Ela jamais foi alguma coisa.

Está apenas presa em livros empoeirados

e devorados progressivamente pelas traças.

O que seria, então, se não o é?

Como considerar a poética existente,

sendo que ela não vive, não pulsa?

A colheita dos versos é feita pelos olhos.

Depois de digeridas, as palavras

se imiscuem ao indivíduo.

No cotidiano, de supetão, o poeta

vê-se surpreendido.

Perante seus olhos, passa o mundo forrado

pelos versos anteriormente mortos.

Ali, finalmente tomam vida!

O mundo real é abarrotado de antigas rimas,

de frases construídas pelo labor delicado do escrever.

A existência se aperfeiçoa pela poética.

O corpo, então, é alterado. A fisiologia humana se transmuta.

A poesia une-se simbioticamente ao corpo

e ambos coexistem.

Agora, jamais serão separados.

Finalmente, a poesia encontrou sua vida.

Por entre as fibras, as carnes do poeta,

em seu coração manso e imenso,

é que ferve o verdadeiro lirismo.

A poesia está viva.

Caio Bio Mello

21/09/2014