A Caixa

Lá estava ela, em cima da mesa de mármore.

Tamanho parecido com uma caixa de sapatos.

As bordas, de um metal enegrecido, corriam

como ossos pelos cantos.

Uma grade de fios finos, porém inúmeros,

cobria toda a supertfície.

Debaixo da teia de ferro,

a caixa era laranja.

Laranja porque queimava em brasa.

Talvez um metal, talvez fogo mesmo,

não se sabia ao certo.

Mas ela ardia constantemente.

À noite, era possível vê-la de longe,

brilhando na escuridão.

No passado, os povos temiam uma luz tremulante

que reluzisse o laranja nas retinas desavisadas.

Isso tudo porque a caixa guardava

as memórias do herói.

Não os males do mundo, não o desfecho da sociedade,

não a solúvel vivência quotidiana. Apenas memórias.

Porém, eram memórias tristes. Ruins. Tétricas.

Mortes, torturas, fugas, incêndios, gritos de pavor...

Tudo ali, lacrado para que o mundo

nunca mais ouvisse um eco do passado.

[O passado, a máquina humana dos sonhos

recônditos nos meandros da memória.

O que passou se perdeu,

o vácuo triste de um presente recheado de brechas.

Os olhos místicos que espreitam os nossos passos,

que julgam quem somos hoje.

Negamos no presente o mesmo conteúdo

que nos tempos idos nos definia como indivíduos]

Que o tempo me diga

Se fui mais feliz

Se fui lutador

Mas que A Caixa oculte

Nas grades de ferro

Nas chaves passadas

O medo da noite

A saudades do dia

A morte-criança

A morte-velhice

Os homens sozinhos

Que seja o conteúdo da caixa silêncio. Ela, um hiato inexorável no que sou hoje. As fibras, mesmo as heróicas, não aguentam tamanha dor. Que seja um silêncio tão pesado e tão profundo, que faça doer a boca do estômago. Faça os cabelos grisalhos. Faça a solidão imperante.

E, assim

montou-se A Caixa.

O imperativo da insanidade,

a beira da loucura,

a falta de humanidade no homem.

Seu maio

r sí

m

bolo

era

O SILÊNCIO.

Séculos e séculos de vida acumulavam

desejos incompreendidos.

E A Caixa os calava. Amores perdidos? A Caixa guardava.

Sentimento de culpa? A Caixa guardava.

O assunto era amordaçado e preso a uma cadeira,

enclausurado em uma redoma de vidro,

para que nunca mais pudesse falar. Sequer manifestar-se.

A Caixa era a antítese da vida.

Em certo momento

O metal cedeu.

Em certo momento

E foi-se esquentando

Em certo momento

Cedeu à pressão

Em certo momento

Ardeu como fogo

E arde até hoje. Arde como ardia o peito heróico.

Arde como ardem os homens por dentro.

Arde como arde a ferida de corte profundo.

Arde como (o silêncio).

Rezemos para que o herói

guarde-a bem e impeça qualquer ser de querer furtá-la.

O mal bom é o mal ignoto.

Porque o mau só pode ser acessório, jamais acesso. Furtá-lo é vivenciá-lo e vencê-lo.

Caio Mello

19/11/2011