O sabor dos cadáveres

Eu sou o fim dos tempos

a ampulheta de areia inentornável

            as raízes do silêncio

Eu sou a barata

            a falta de fôlego

                                                                       a casa vazia

espírito solto

                                   a comida podre

a sombra raquítica

                                                                                              ideia vergada

                        a pele queimada         

                                               o corpo sangrento

[Ela gostava muito de rosas. Lembro-me de como

ela sorria ao receber cada buquê. Esta é a última que poderei entregar.

Esta rosa, sim. Deixo-a aqui, em cima de seu caixão,

e serão ambas, a mulher e a flor, devoradas pelos vermes.]

Sou o sopro abafado de um pensamento perdido.
Aquela ideia recente, soberana, que deixou-se

diluir em um mar de sangue.

            Nadamos no dilúvio.

O pirúvico, olhos semicerrados que não veem.

Desenxergam.

São os ferros retorcidos

Todos os cacos de vidro

Todas ideias perdidas

Todos os sonhos desfeitos

As sem-razões de existir

São os ossos perfurados

São os corpos metralhados

Os nossos filhos bastardos

Os nossos tristes retardos

Essa colcha de retalhos

São os nossos atos falhos

A minha falta de fé

Esses nossos nãos sem é

Eu não saberia dizer, nem contar, nem recomeçar. Sonhei com uma pilha de cadáveres putrefeitos. A menina dos olhos embaçados levanta-se e entrega em minhas mãos esse caderno sem palavras. O que eu via eram borrões enormes de sangue ainda não coagulado. Guardei o caderno em minha camisa e acordei sangrando. Morrerei também.

Vai o lapso pela falta de tempo

viver sem razão por mais um momento

para, só depois, morrer no ensimento,

Eu já não posso ver no mar cinzento

o que há trás de mim, de meu pensamento...

Pois eu só vejo o envelhecimento

                                   Vejo, com clareza, um pássaro negro que esvoaça por entre os prédios. Não o enxergo de frente. A silhueta desliza como sujeira pelos vidros espelhados dos edifícios hermeticamente clausos. As pessoas, todas fechadas, em seus pequenos quartos, minúsculos compartimentos com estreitos espaços de mente. Devoram-me as páginas, o sangue borbulha.

O pássaro está em chamas. Ele brilha.

            Parcas cinzas dançam no frenesi do vento.

                                               Elas não sabem

            para onde

                                   estão   

indo.

Caio Bio Mello

03/04/2016