O rapaz

Ele mirava o céu dentro de si

Mirabolantes borboletas

Passavam-lhe pela vista

Podia ver o sol por dentro

As entranhas expostas de um astro

Podia sentir o poder em suas mãos

Era aquilo que gostaria de ter sido

Eis que cada força

Migrava do pó

Seus dentes rangiam

Seus olhos cegavam

Sua mente vazia

                                   Seus pés doloridos

                                                                       Os frascos vazios

                                   A noite tão fria

Grande liberdade

                                   Pão de cada dia

                                                                       Estética morta

Seus dedos partidos

                                   Seus lábios rachados

Amar era pouco na longa vida

Ainda mais homem desconhecido

Nunca tomou coragem nem partido

Conviveu só com caminhos de ida

Um homem quase forte: parecido

Viveu desde o Cravo até Margarida

Era uma vida esmagada, sofrida

Que jamais apresentou qualquer ciso

Mas isso pouco importava

Certos desmembramentos eram necessários

Ele queria chegar ao fim, ao começo, ao princípio

Avançar para o princípio

Devolver-se ao rebuliço do mundo torpe

Exposto, quem sabe, na torpe urbe

Um hiato de si mesmo.

Aquele traço de solidão que buscamos em nós mesmos. Uma vontade, quem sabe... Um desdesejo. O desdesejo dos homens são. As loucuras do palhaço, as verdades do conselheiro, a certeza do homem de terno com pasta na mão. Nós somos, queremos ser. Um pouco de nós no molde da pasta de dente, no corte de cabelo, na sola gasta do sapato, no pedaço de bolo cortado, na catraca mal girada do metrô.

Se conseguiria

                                   Jamais responder

                                                                       Jamais perguntar

Jamais questionar

Tudo o que precisava

Tudo o que pedia seu corpo e deleitava sua alma

Era o estado insólito de seu grunhido

O fim das pessoas

O fim do mundo

O fim de tudo

O fim de todo e qualquer pensamento

Começo da era do seu expurgo

Homem perdido se sentindo vulgo

As mãos tão férreas de outro sargento

A criança frasco de vidro bulbo

As vistas marejadas pelo unguento

Como regressasse num só momento

Estourando filhos tal qual sabugo

Podia dizer

                                   No palco da vida

                                                                       Decorara o texto

Vivera concreto

Abstrato asfalto

Regredira à posição

Fetal

Como se o crime que uma vez cometera

Fora

Colocar olhos ao mundo

Bem

Quando ninguém desejava

Ver.

Seus pés, trôpegos, olhavam a escuridão. Uma luz. E o peito arfava. Aquele sentimento... Era o fim do verão, quando retornávamos da praia e nos sentávamos dentro do carro abafado. Lá fora, o sol forte brincava com nosso rosto. O mar continuava com suas vagas eternas. O céu maravilhava azul. Porém, nós, tão propensos à simples condição humana, permanecíamos enclausurados na máquina de rodas. E partíamos... Seguíamos sabendo que aquele momento jamais teria retorno. E o todo voltava, esmorecendo com a certeza do fim. Era exatamente assim que ele se sentia quando fechou os olhos.

Caio Mello

05/09/2012