Cinquenta centímetros de terra

Ele está enterrado.

Não tem cova.

Não tem caixão.

Semeado em vala comum,

que a terrra lhe parta em vários.

Do outro lado do mesmo chão,

suínos putrefazem-se.

Não teve direito a rezas de última hora.

Não recebeu extrema-unção.

Nem mesmo uma flor sequer

brotou por cima de seu moribundismo.

Triste. Roto. Feio. Cancro.

Seu corpo-defunto

não sabe se é corpo

não se sente morto

não sabe do assunto.

Ali, debaixo da terra, já não há mais dia

nem noite. O tempo não se conta.

Ele sente as larvas crescendo pelo que foi um dia

a sua existência.

Como pensa, se já não tem mais tanto cérebro?

Como sente se já não tem sequer mais carne?

Ele realmente pensou que morrer fosse bem mais simples.

Um rápido fechar de olhos e cessar de coração.

Mas, ao que parece, estava enganado.

Será que todas as pessoas passam pelo mesmo processo?

Será que, quando todos morrem, devem passar pelo estado

de putrefação?

Tanto faz. Agora já não tem mais diferença.

Pelo visto, ele não vai conseguir falar com ninguém.

Não tem mais língua para falar.

De novo, um inseto entra em sua boca.

Mas que sensação horrível!

Um verme devorando-lhe o rosto...

Ele sente sua bochecha sendo mordida...

perde nacos de sorriso vagarosamente...

É preciso tentar manter certa ordem mental nessas horas.

Mas, afinal... Será que ele ainda estava vivo e enlouquecera?

Será que tudo isso não passa de uma crise psicológica?

Tenta se lembrar do seu último dia de vida...

Estava na estrada, andando de bicicleta.

Sim, isso. Ele foi um atleta em vida.

Morava em São Paulo, mas gostava de subir

a serra com sua bicicleta.

Atropelado! Que sensação horrível.

Depois... Enterrado no chão, a menos de meio metro.

Se fizesse uma força um pouco mais séria,

conseguiria sair da terra.

Força? Como assim força?

Como conseguiria mexer um músculo que já não existe?

Mas, se nada mais funciona, por que a mente não morreu?

Sim, ele teria que aceitar a metafísica.

Ateu convicto agora no pós-morte. Que absurdo.

Enfim, os religiosos estavam certos.

Não, mentira. Até agora nem sinal de Deus.

Nem mesmo um sinal de alma. Ele não tem alma.

Está simplesmente preso a uma carcaça enterrada.

Mas isso não quer dizer que os católicos, judeus,

muçulmanos e protestantes estavam certos.

Até agora, todos eles haviam errado.

Aquele verme devorando-lhe a bochecha lhe assustava.

Ele queria chorar, mas não podia.

Seus olhos ficaram secos e suas pálpebras sumira.

Ele podia... Sentir. Isso ele podia.

Sentia seu corpo e pensava.

Não conseguia reagiar, não tinha reflexos.

Era como se tivesse perdido a humanidade.

Mas ele continuava ali.

Tudo tem uma explicação.

Isso deve ter uma explicação também.

Talvez a metafísica o ajudasse.

Mas ele nunca fora muito de estudar.

Lembrava vagamente de umas ideias

que teve quando jovem.

Pensou inclusive em prestar teologia.

Mas descobriu-se um imprestável.

Tudo bem... E agora? E agora?

Melhor tentar dormir...

Mas dormir significa estar cansado

e estar cansado significa estar vivo.

Ele não está vivo. Nem morto.

Está. Simplesmente.

Não consegue explicar, nunca pensou nisso.

Aliás, talvez, ninguém jamais pensara nisso.

Que coisa mais chata. Morrer sem funeral.

Que infelicidade para seus pais,

chegar agora no fim da vida com o filho sumido.

Ele queria ter mais uma chance.

Só mais uma chance...

De poder levantar e tentar de novo.

Aquele filho da puta te atropelou.

Que mundo sem sentido.

Você acaba sendo atropelado

numa estrada de tarde,

param pra te socorrer, mas...

Na verdade, só te enterram morto.

Tem um fator que ele ainda não considerou.

Ele pode ter tido um trauma muito forte,

mas não chegou a morrer completamente.

Afinal, que horas se morre?

Mas isso também não fazia o menor sentido.
Morrer era parar de respirar.

De fato, ele não respirava.

Que experimento medonho ele tinha se tornado.

Já lera alguns contos de horror e

vira pessoas enterradas vivas.

Sofrendo, morrendo...

Um sem-fim de histórias macabras.

Mas essa era só a história dele...

Ele era um cara normal,

de uma família normal.

Não era milionário, não era maluco,

nem psicótico. Tão normal que irritava.

Ele queria uma explicação que fosse!

Por que tinha que ficar sozinho ali?

A solidão começa a invadir sua alma.

Alma, consciência, pseudo-vida.

Tanto faz.

Desespera-se. Grita por dentro.

Chora por dentro. Treme.

Rasteja. Roda em círculos

em seu próprio existir.

Porém, não obtém resposta.

Nem reflexo, nem abandono.

Não acorda, não morrer de vez...

Não é mais ninguém.

Não vai para lugar nenhum.

Atingiu o pior estado possível.

Está vivo sem existir,

preso a um corpo em decomposição.

Nada acontece. Nada se move.

Nada muda. Nada.

Nada.

Caio Mello

12/01/2013