Lancinante

O vazio  e um silêncio desconexo

digladiam-se no espaço sideral.

As paredes vão ficando cada vez mais curtas,

cada vez mais estreitas.

O corredor é escuro.

No fundo, olhos estrábicos encaram o vácuo.

A vista de quem? (a vida de quem?)

A dor ausculta os corações partidos.

Cinza. Preto. Cinza. Cinza. Preto. Cinza.

Bolas de gude rolam sem controle.

Dentes rangem por detrás do armário.

Um choro seco é ouvido na esquina.

Mariposas perdem suas asas ao voar em direção ao poste.

Gatos pretos devoram os insetos.

As entranhas bipartidas inundam a noite.

O menino não gosta da cena.

O conjunto é frio.

Um corpo deformado se cria.

A carne putrefeita tem cheiro de vômito.

Ódio. Ódio de sim mesmo. Ódio do mundo.

Um desejo profano de se decepar.

Arrancar de si o pior de tudo.

Aquela porra de circo armado.

Infeliz palhaço de quem todos riem.

A graça é momentânea, mas a mácula é eterna.

O corpo não dura, não cheira nem cresce.

Morrer é fácil: basta largar o último sopro

nos ombros de quem ainda vive.

Ei-lo, frente ao mundo. Inútil.

Um falso. Fantoche esquálido em braços alheios,

fazendo a eterna dança do tu-que-ri.

Ri tu, ri tu, que eu não vou mais rir.

Todos se riem dele, todos o sufocam.

O cimento é muito quieto.

A água não dá trégua: inunda os pulmões.

Não há mais respostas.

Não há sequer lágrima para verter da face.

É ridículo.

As manias criam teias infinitas.

Os sonhos só são doces nos olhos.

Sonhar um sonho é fácil.

Difícil mesmo é contruí-lo,

erguê-lo do chão,

fazê-lo ganhar força e seguir firme.

A solidão, por vezes, invade a alma.

E as palavras entortam a vida, vergam a razão.

Os maníacos descendo o rio na barca-manicômio.

PALAVRASPALAVRASPALAVRASPALAVRAS

Ei-lo, novamente. Maldito personagem.

O terno envolvendo o defunto em seu leito de morte.

Aquele rosto pálido que paga contas todos os dias,

que monta relatórios e guarda as risadas.

O medo de tudo enquanto o corpo se esfacela.

Medo da vida, da morte, do emprego, do futuro, do passado...

Ao invés de diminuir, ele aumenta.

O corpo torna-se uma aberração.

Aberração, a vida.

Incongruente, nada mais se sustenta.

Como saber o verbo sem poder crê-lo?

Como, ao ver o primeiro raiar da aurora, seguir adiante? Adiantaria?

Sem mais respostas, as dúvidas criam raízes.

E o corpo se torna pó.

Caio Mello

04/02/2013