Trafeguleiro

O hábito funesto do asfalto.

O que se gastou não foi o tempo.

Fomos nós. Ali.

Três peões perdidos naquele imenso tabuleiro,

no meio das engrenagens desenganadas.

Um engasgo? O cavalo corta em sete.

Mas nós permanecemos.

Sem eixo, nem beira, nem caminho que fosse.

A torpe urbe, recôndita de si mesma,

atrás de uma janela embaçada.

O tempo elástico e repentino,

num átimo, se perdeu no meio do verbo.

O cliente um vinte dois a nos espreitar.

As veias e artérias se entupiram. Nada transitava.

Nada! O vento morreu num canto silencioso.

E aquilo tudo começou a transbordar. O sangue rasgando o piso,

invadindo o corpo e segredando as almas.

A falta de sentido. O rei, quem seria?

Três peões ainda ali. Mesmas janelas escutavam

o ranger de engrenagens mal construídas

e roídas com o tempo.

Quem se rói é a alma e não o corpo.

O débito do dia, a chuva nossa de cada tráfego,

o conta-gotas do terno puído.

O caos começou a se render

quando os peões, aos urros e aos murros,

por razões desregradas, burlaram as leis da diagonal

e seguiram dominando em frente. Sem nexo.

O rei-tempo, conta-almas, ignoto imovediço,

cedeu passo ao que já não se vence,

pois o que não se conta é o que conto hoje.

Caio Mello

19/02/2013

Para você, Felix