A morte de um ateu

Um campo de batalha. O chão de terra.

Ruínas de edifícios por todos os lados.

O Ateu corre. Em suas mãos, uma espingarda.

O som mais alto que chega aos seus ouvidos

é de sua própria respiração ofegante.

O rosto está coberto de suor.

O som intermitente de balas zunindo

faz com que seus olhos, ilhados no rosto sujo,

estejam sempre alertas.

O Ateu corre, desfolhando o ambiente

com seu breve olhar de rapina.

Uma bala range perto de seu rosto.

Ele mira, puxa veloz o gatilho. Mais um cadáver.

Uma explosão ao seu lado. Seus olhos piscam.

Em meio à névoa dos resquícios da explosão,

o Ateu delineia uma arma. Precisa reagir!

Mas não há tempo.

Primeiro, um estampido rouco.

Segundo, uma flor de lótus.

E, finalmente, a dor.

Ele cambaleia, trôpego,

até uma parede desnuda.

Ao chegar próximo,

cai de joelhos no chão, agarrando-se à espingarda.

Com o queixo no peito oscilante,

o Ateu olha, através de sua roupa rasgada,

seu ventre. Inundado de sangue.

Parte de suas tripas fogem da cavidade abdominal.

Os órgãos que, agora pulam para fora,

haviam lhe servido tão bem ao longo dos anos...

Estão amorfos e ele não saberia dizer quais são.

Também não faz ideia da extensão do dano.

Seu sangue quente começa a escorrer por suas pernas.

Ele sente que perde o líquido numa velocidade assustadora.

Sentindo-se irremediável, o Ateu finalmente larga sua arma,

talvez já inócua para a ocasião.

Ele coloca ambas as mãos trêmulas em sua barriga,

tentando estancar de alguma forma o sangramento.

Seus olhos piscam vorazmente.

Em menos de um minuto, o Ateu percebe que é inútil

tentar fechar o ferimento.

Então, ele se desespera.

Não sabe no que pensar, nem por onde começar.

Tenta gritar por ajuda, porém seu corpo arde.

Ele sente que o ferimento inteiro queima.

Ele começa a sentir frio. Suas mãos e pés estão gelados.

O Ateu controla-se para que não comece a chorar.

Seus lábios tremem.

Ele olha em volta, como um cão sem dono,

em busca de algum alento. Mas não há.

Seus joelhos não aguentam o fardo do corpo

e ele desaba ao chão, olhando para o céu.

Dia nublado, gris.

O Ateu passa a respirar muito rápido,

limitando os movimentos de seus pulmões.

Ele se agarra desesperadamente ao seu passado,

tentando fazer com que seus sentimentos

o impeçam de desistir. Pensa em seus pais, também mortos.

Mas não consegue sustentar a imagem.

A dor sobrepuja qualquer pensamento.

Seus membros se desmancham junto ao chão,

já desprovidos da habilidade de se sustentarem.

Ele chora descontroladamente. Não consegue impedir.

Sente a imensidão do mundo em suas costas.

Percebe (como sempre percebeu)

que a sua ínfima presença não representa

merda nenhuma para toda a existência.

Ele vai se tornar banquete de larvas,

vai se juntar ao esterco

para ser adubo de plantas.

Sua audição começa a ficar abafada.

Ele pode sentir ainda seu rosto, seu ferimento

e seu peito. Mas perdeu a sensibilidade

dos braços e das pernas.

Já não pode mais ouvir. Nem mesmo o silvo dos tiros rasantes.

Permanece estatelado em sua mórbida posição.

Absorve a infeliz constatação de que esta

será a última posição que assumirá em vida.

O sangue agora desliza vagarosamente em cima do seu peito.

Ele parece estar menos líquido, mais viscoso.

Talvez porque esteja se misturando à terra e à sujeira do chão.

O Ateu permanece de olhos bem abertos,

mas agora já não existe mais céu. Nada mais.

Ele não pode ver, não pode ouvir, não pode falar,

não há mais para onde correr.

Sua carne está presa na ânsia de permanecer viva,

mesmo sabendo que nunca terá sucesso.

Ele sente frio. Muito frio.

Está completamente sozinho.

O Ateu regride à condição de espasmos,

sem nem conseguir discernir qual foi seu último pensamento.

Está morto. E a morte é horrível.

Caio Bio Mello

18/06/2015