Procissão

Desejo ser o teórico do caos.

Quero a destruição da lógica,

o fim de todo sentido.

A falta de sequência.

Que não sobre pedra sobre pedra,

dia sobre dia,

pé ante pé.

Busco o nada.

O vazio.

Vácuo.

A obliteração.

Cansei da retórica,

da lógica, da quiropraxia,

da bioquímica, dos otorrinolaringologistas.

O esteriótipo da burocracia inútil.

A democracia. A oligarquia.

A monarquia. A retroalimentação.

Enojo-me com as filas de espera,

com os equilíbrios de uma vida saudável,

com o desejo ilimitado dos cartões de crédito,

com os fósforos de quantidade contada no rótulo da embalagem.

Quero que minhas palavras não façam o menor sentido.

Buscarei causar o nojo, o desprezo, o asco,

um sentimento fétido semelhante à ojeriza.

Não quero que me leiam.

Não quero que me liguem.

Não quero que respirem.

Nem a morte me é aprazível.

und

bin

nud

ez

mais

nun

ca...

E o meu chão será a carne

moribunda de um homem cego.

O hálito de álcool

e os dentes perdidos pela avenida.

Não quero que me vejam!

Não quero!

A escuridão do fundo de uma gruta,

com suas estalactites, traz também o silêncio.

A semelhança à morte é assombrosa.

Não desejo o belo, não desejo o feio,

não desejo versos, não desejo vidas,

não desejo grandes inspirações.

Quero o verbo errático que cruza a madrugada

ainda crua em seus lençóis pálidos.

Quero o parafuso enferrujado

de um edifício do século passado.

Desenterro o sentimento que há muito

se perdeu dentro de mim.

Ele está afogado debaixo de papéis,

debaixo de canetas –tinteiro,

debaixo de tinta laranja.

Ele é o cão.

O enlouquecer da manhã parda.

O cabloco viajante de um pranto ardente.

A faca sem lâmina de João Cabral.

Não me aguento mais dentro dessa caixa.

Desse bendizer diário de bons dias,

por ques, obrigados, com licenças,

agradecidos, sim senhores.

O terno e o fraque são para o enterro.

Os olhos de vidro e o psicopatismo.

A lama que se prende no solo do sapato

depois de jogar aquela última rosa.

O pranto que escorre pela face

já desconhece de sua origem

o por que de seu existir.

E rola tal qual chuva

num verter categórico

porque há de ser assim desde que

o homem descobriu a gravidade.

E o pranto reflete o dia

em seu vagar sereno (como se chuva matutina fosse)

na busca fatídica de uma terra

que há de ser assim

desde que o homem descobriu a raiz.

Eu quero a dor no joelho.

A feiúra.

O suicídio do ócio

e o repente impulsivo da compulsão.

Desejo a falta de periodicidade.

O desespero da dúvida.

A fraqueza do homem que

foi atropelado pela perplexidão

e agora está paraplégico.

(que Deus o ajude)

Eu desejo o talvez!

A irracionalidade!

Um grito rouco de um peito imbecil

já metralhado de amores incompletos.

Quero demais a falta de continuidade,

a ausência de princípio,

infortúnio do medíocre

e sepulcro do apoteótico.

Quero tudo isso com gosto.

De ficar preso nos dentes como casca de feijão.

Desejo desesperadamente.

Um par de coxas dourado de sol.

Cintura suave e seios fartos.

A orquestra do fim do mundo.

A morte coletiva.

Infiltração no andar de cima.

E que nada mais seja válido.

Caio Mello

05/03/2012