Um

Há um ar de triste por cima das coisas.

O que o corpo não sente

e a alma não encontra,

mas o coração padece.

A solidão está vestindo preto.

Entra, feminina, e se alarga por tudo.

No restaurante, milhões de faces.

Quantos Pedros, Joãos e Marias?

Não se sabe. São inúmeras faces sem nome.

Sem sentido, sem conexão...

As pessoas padronizam-se não por serem iguais,

mas por estarem imersas no desconhecido.

O corpo se devora a cada segundo,

enquanto os sonhos padecem.

O mundo inteiro padece, corroído.

Nenhuma certeza é certeza demais.

Nada é como nunca foi.

O espírito se dobra em vinte.

A alma, estilhaçada.

As palavras não deixam o ventre...

Mas como sair a uma hora dessas?

Como verter os entendimentos mais profundos?

A musa falsa cheira a perfume.

Perto dela, não há ninguém.

Quase uma gestação inteira, no silêncio.

O grito que está preso na garganta

quase há tempo demais.

Por um segundo... Talvez se perca.

Sentado no topo do mundo,

ou jogado no fundo do poço...

Tanto faz. Eis o homem: preso em sua armadilha

sendo eterno, profano e falho.

O corpo sufoca no ar.

O vento não se respira.

Os sussurros não precisam ser lançados.

As cores esmorecem.

No meio do palco, de olhos abertos...

Ali, como o centro e o tudo e o nada.

As mãos gesticulam, mas as pernas

estremecem.

Seus olhos de vidro incandescente.

Ei-lo só.

Um.

Caio Mello

10/03/2013