Necessidade

Não estás com sede,

mas bebes água. 

Onde foi?

A máquina dos loucos 

A barca náufraga

Pobre nau 

Singrando a solidão 

Ao atravessar 

O universo 

Embalado a vácuo 

O grito dos mouros

Os afônicos de cinza 

O gris da cabeça 

O caminho paralelo

Esvaziando garrafas

O copo que verga

O corpo que treme e ri 

Não há bela poesia 

Que sobreviva a isto 

Meu lirismo é fraco 

Por favor me perdoem 

Não me reconheço mais 

Quando olho no espelho

Through The Looking Glass

E eu vivo ao revés

Nas rebarbas de mim 

Raquítico sentimental 

Debato-me no chão 

Por onde andará

O menino de noventa 

Que esconde seus olhos miúdos 

Por detrás de grossas lentes?

Talvez ele me soubesse dizer

Para onde estamos indo 

Porque, nesse exato momento,

Não faço a menor ideia. 

Caio Bio Mello

23/11/2015

Falhas e batalhas

Vou tirar de mim aquilo que eu sou
vou organizar meus questionamentos
buscar a paz em todos os meus tempos
contar o que de fato me restou.

A ideia original do meu rebento

que, ao nascer, presto já me questionou:
Era meu silêncio, espaço, erro ou?
(fui incapaz de explicar a contento).

Por favor, me perdoem os meus erros

fi-los com a medonha maestria
de alguém que já saber errar iria.

Assim, do meu desgraçado desterro,

redimo-me do fato de mim mesmo
por errar tanto que errei só a esmo.

Caio Bio Mello

22/11/2015

Barragem

Em meio à lama e ao lodo,

vê-se um corpo
alma que (clara)boia
em des(natura) sequência química.

Vê-se a correnteza nefasta

da maquinamundi
ao revirar a ganância.

[Hoje, subimos muros mais sólidos que a intolerância,

mas somos incapazes de erigir um concreto
que sustente a água.]

O corpo se revira, não respira,

é arrastado pelos municípios.
Os moradores sedentos encaram
os peixes boiando.

As cobras, as lontras,

os iates – todos caudalosos
no desespero do doce ao amargo,
do azul à lama (da lama ao caos).

O defunto desliza, se desfaz,

não toma prumo e se esquece.
O (i)mundo que se inunda,
afunda e hiberna.

Perdemos ou estamos perdidos?

As respostas se contradizem
e os silêncios são afogados
em direção ao mar.

Não há como conter

se pensamos apenas em contar.

O corpo, meu Deus,

não é um homem...
É o rio e seu povo.

 

Caio Bio Mello
22/11/2015

Pueribélia

Vocês,

seres de xenofobia, ódio e intolerância,
façam sua guerra longe das crianças.

Os pequenos não têm culpa pelo racismo,

suas ideias conservadoras ou totalitárias.

Não destruam os lares, não interrompam os estudos,

não façam perder o que apenas principia.

Guardem seus discursos de ódio

para quem também já odeia.

As crianças têm o direito de optar,

têm a liberdade de aprender para além das doutrinas
e a capacidade de sonhar
como nenhum adulto mais sonha.

Nós não nascemos imbuídos de preconceito,

não somos preenchidos com dogmas
assim que rompemos ao mundo.

Não há leis, nem códigos, nem doutrinas.

As crianças têm o direito de um novo princípio,
têm a possibilidade de refazer o que se perdeu.

As guerras não devem furar os muros das escolas,
nem queimar os livros,
ou silenciar os risos.

Cada novo combate que os alcança,

repercute por uma geração completa
e mutila sonhos desde a raiz.
 
As crianças de guerra são pequenos adultos,
desde logo acostumados com a morte,
com o sangue e com o desespero.
Os olhos brilham de modo diverso.

Aquilo que se percebe os amadurece

como um pássaro ainda
sem penas que se obriga a voar.

E preenchem o mundo

com verdades delicadas por quem
foi obrigado a entender
o ódio antes mesmo
de conhecer o amor.

E, anos depois,

talvez quando amem
(ou quando ensinem ou quando lutem)
farão de seu verbo
curto desmatamento (das flores que murcharam)
de quem teve que, ainda tenro,
aprender a sobreviver.
 
Caio Bio Mello
22/11/2015

A era do medo

Vivemos a era do medo.

O tempo das trincheiras cotidianas,

em que parques e lares

mesclam-se com batalhas e rajadas.

O silêncio permanece,

buscando as almas de soslaio

na espreita do espanto.

A década do ar comprimido

em cabines cerradas,

comandadas por suicidas bem treinados.

Encontramos a nefasta fusão

entre o rigor bélico e o desarmamento incauto.

Os conceitos, coadunados,

não sabem progredir de mãos dadas.

O soldado é ciente da guerra. Ele sabe de seu papel.

Militar fardado, munido de fuzil,

nunca duvida de seu destino

e lida com sua memória.

Mas não é disso que se nutre a comunidade.

As crianças, os idosos, os jovens arquitetos,

os bares apinhados de gente – eles todos

são desprovidos da carapaça

que impede os guerreantes de sentir.

A guerra de supetão não é guerra – é medo.

É o desespero repentino de corpos banhados de sangue,
da quebra da expectativa de paz
(sim, acreditamos na paz latente como um conceito universal
e vê-la derrotada nos choca assustadoramente).

Ato unilateral de assassinato, de privação de sonhos,
abafamento de vidas.
A guerra que brota no repente (no engodo e à míngua)
é covardia.

Não há motivo que justifique o estancamento de vidas
a esmo, pela aleatoriedade da mera presença
em um evento. Ninguém espera morrer sem um propósito,
não fomos construídos para isso – a doença que não vem da carne.

Atualmente, a guerra destilou-se por nossas vidas,

ganhou nossos momentos íntimos e coletivos.
O público transporte (ao trabalho porque necessitamos),
os bares, os lares, as torres, as ruas.

E, assim, permanecemos com o desconforto da paúra correndo em nossas veias,
que segreda pequenas mensagens de horror em nossos ouvidos,
que nos promete bombas em todas esquinas, explosões e aviões caindo.

E o desejo de combater – seguir adiante, abrir os olhos e sorver o ar,

para dar continuidade ao que buscaram impedir.
Para exatamente florescer o que pretenderam apagar,
no intuito constante de provar que
a guerra, que antes já não se justificava,
agora não faz mais sentido algum.

Caio Bio Mello

20/11/2015

Apoio

De vez em quando 

As pessoas precisam 

De um simples sorriso 

Uma única palavra doce 

Um abraço sincero

Pequenas razões 

Para seguirem firmes

Dê isso a elas

E poderá ouvir 

Um coração bater de volta 

Caio Bio Mello

16/11/2015