Antieuclidiano

Carlos,

se abrisses teus olhos,

serias Drummond?

Se ainda andasses,

se pudesses sentir na pele

o novo mundo que surge...

O que diria, Carlos?

Talvez o enfastiado olhar

translúcido das ruas estreitas.

Talvez a descrição minuciosa

das tantas pernas que já não de bonde andam: metrô.

Tua flor, tua náusea.

O novo tempo de homens ainda partidos.

Carlos, podes dizer de teu túmulo

que a vida continua?

Tua voz faz falta.

Tuas palavras vivem ao eterno.

Mas já não têm o mesmo timbre.

E nós, quaisquer viventes que desnorteiamo-nos,

buscamos teus dizeres.

Mas, Carlos, a vida continua besta.

As pessoas continuam com sete faces.

Também os poemas.

O que dirias do vestido na parede?

Talvez não mais fugiria de casa o pai,

quem sabe a mãe desta vez...

Não te assustes: as coisas se alteram.

E o cheiro forte da memória.

Porque de tudo resta um pouco.

A tua pedra virou mártir, o teu sol.

A tua pedra virou montanha, Carlos.

E tua colina virou Drummond,

um vulto enorme a ser gauche na vida.

O anjo, mesmo que torto,

era abençoado.

Mostrou-te tanta coisa...

Sinto saudades de um homem que nunca conheci,

que nunca sequer soube meu nome.

Meus heróis são velhos, feios, fracos.

Usam óculos e têm medo da chuva.

Meus heróis sabem muito bem ouvir o coração

e mostrar para a alma do que ela é feita.

Falam eles de tudo... Até dos leiteiros.

Os ferozes padeiros do mal.

Carlos, já lançou-se o leite longa vida.

Seria, então, talvez o carteiro?

A cidade continua no tom da aurora.

Por fim, em meus momentos lúgrubes,

petrificado pelo quotidiano banal,

deparo-me com a pergunta que nunca deixaste calar:

trouxeste a chave?

A minha poesia desdobra-se, agoniza.

Não, talvez nunca terei a chave.

Eu queria saber tanta coisa ainda....

Como faço, como busco?

Em vão tento me explicar. Os muros são surdos.

Preciso de ajuda, preciso de inspiração.

E agora, Drummond? Quando voltarás?

Caio Mello

31/10/2012