Peixes

O menino oscila vagarosamente a vara de pescar, fazendo a linha formar círculos concêntricos na superfície da água. O pequeno não pisca. Se piscasse, perderia o momento. Aquele infímo centésimo de segundo no qual sustentamos toda a leveza que carrega uma certidão de completude.

            Passa o peixe, vagaroso, ressabiado. Vê-se comida na superfície, é fato. Mas nem tudo que brilha é ouro, nem touro nem mouro. A fome vai deslizando pelo estômago do bicho. Se tivesse pálpebras, piscaria ininterruptamente. A dúvida, o sim do talvez para que não antijamos assim um não muito depressa. Porque a negação seria a rápida privação do alimento e o sim seria a aceitação de um risco talvez grande demais – a vida por um pouco de comida?

Eis que passa lépida

pelo horizonte

uma nuvem dessas bem grandes e bem brancas.

Ela com certeza não dotara-se de nenhuma forma,

porque são os olhos que proveem formas e nomes às coisas,

jamais o contrário.

Ela sobe, desce. Encobre parcialmente o sol.

Depois regressa, submissa.

Se pudesse, desceria ao chão, gritando

Peixe besta, sai de perto desse buraco que o diabo vai te comer!

Mas nuvens não falam, peixes não pensam

e o garoto permanecia pétrico.

            Mais uma oscilada, dessa vez mais branda. As mãos do menino são libertas de calos, alforriadas do peso futuro advindo da labuta. Seu pai é pedreiro. Dizem que ele busca lá no pé de Drá o seu trabalho diurno (e diuturno) para fazer o sustento de seus rebentos. Por óbvio, assim como rebenta a manhã discreta, rebentam ao mundo as crianças aos murros e aos urros ainda cobertas de sangue.

Peixe

            vai

                        Peixe

volta

            Dúvida cruel. A questão, que questão? Os instintos privam o peixe de um raciocínio mais objetivo. Naqueles cantos lodosos do rio a visão é feita curta e a busca por proveitos – assim como faz o pai do menino no pé de Drá – é dificultada. Já uma vez viu-se morrer um peixe, tal qual não nome tinha porque peixe que se sabe por peixe é desprovido de nome e de seguro desemprego, enroscado até a garganta num anzol. Mas o que é anzol? Peixe que se sabe por peixe desconhece tal vocábulo tão rebuscado. O que ele sabe é sentir. E sente, no momento, fome.

            Os olhos do meninos movem-se na velocidade da luz. Procuram o fundo do rio, mesmo sabendo que só conseguem alcançar o reflexo pousado na superfície do lago desde que o mundo é mundo.

Mas é válido ressaltar que,

quando o mundo era mundo

lá pelos primórdios de qualquer coisa,

a reflexão não existia.

Esse tal ato de consciência que interpreta as sensações

e cataloga sistematicamente tudo que se vive.

Pois então,

o reflexo pousado na superfície não existe desde

que o mundo é mundo.

Ele podia ser tal como fenômeno.

Mas não o era enquanto captação consciente

porque ainda era desprovido de nome e de classificação.

Claro, como tudo era na vida naqueles tempos.

            Mas voltemo-nos ao menino, como já por antes dito: pequeno e pétrico. Talvez filho direto do pé de Drá (homens são frutos reprimidos e frenéticos). Parece ele por fora um semblante de serenidade. Imóvel, ignoto, tal qual uma qualquer planta que verdeja-se todo dia por hábito e por fome.

Mas, por dentro...

É guerra. Desejo, desespero.

Um jorro rápido de insegurança e impaciência.

Estaria o anzol bem posicionado?

O tempo lastima-se vagaroso

no pesar do insucesso.

Há tempos? Muito tempo?

Talvez aqui os minutos equiparem-se aos séculos.

            A mente do peixe divide-se. Deve-se arriscar a vida por um naco de energia? O paradoxo da reflexão: a privação da energia pode encurtar ligeiramente a vida, enquanto a negação dessa mesma energia pode fazer a vida muito mais longa.

Sim. Não. Não. Sim...

Talvez... Seu pequeno coração bate mais rápido.

            O peixe, por se considerar destro, arremessa-se ligeiro para cima da comida. Calcula bem o salto, fixa bem a amplitude e o tempo de regresso. Cuva-se presto, contrai seus músculos.

            Porém, para a felicidade do pequeno e para o antônimo do proto-defunto, o menino é mais rápido e mais treinado do que o peixe. O que antes era rocha dura milésimos para transformar-se em uma cascata de movimentos.

Puxar a vara.

Girar o ombro.

Segurar a linha com a mão esquerda.

Apoiar o peixe no chão de terra.

(o infeliz ainda se debate, digladiando-se com seu triste destino)

Tirar um anzol com um apoio no indicador e um giro do pulso.

Guardar o peixe num balde.

            E então, como se nada tivesse acontecido, o menino arremessa seu anzol já provido de novo alimento novamente na água, petrificando-se mais uma vez.

Caio Mello

14/04/2012