As rosas da noite

Eis o meu jardim de rosas negras.

Elas vivem no descampado sombrio atrás de minha casa.

Brotam selvagens numa sequência desordenada

(nunca tive coragem de organizá-las).

Cada novo botão que floresce

é o umbigo do mundo.

                                   Um reprincípio

            ao nascer assim já deserta.

Nascem solitárias

nunca precisaram

qualquer minha ajuda,

a brotar do chão

tal qual espontânea

geração da terra.

Elas crescem por si, desenvolvem-se sem aviso

nem trégua nem previsão.

Multiplicam-se galopantes.

Eu as alimento com minha carne, com meu sangue.

Quanto mais tecido, mais escurecem.

Em dias de desvario, creio ter visto veias pulsantes

em uma pétala robusta.

                                                           Posso ouvir sua pulsação...

Mas não.

                        É irreal.

Sei que todas estão em estado catatônico,

naquele derradeiro salto antes do fim.

Talvez isso que mais me incomode.

Estão todas quase mortas, mas vivem assustadoramente.

Elas proliferam. Moribundas.

Acho que nunca cheguei a ver uma sequer

murchar e perder as pétalas.

[Estrela solitária

no caminhar do Universo

brilha seus raios sem planeta

que a circunde

gasta sua luz

nos confins da imensidão do vácuo]

Ao abrirem suas pétalas,

desabrocham

pérolas da cor da imensidão

do céu da Pauliceia (desestrelado).

E, contente, coleciono minhas pedras preciosas

num quarto empoeirado de minha casa,

na esperança de, um dia (quem sabe?)

minhas rosas conversarem comigo – de novo.

Caio Bio Mello

14/12/2015